Psiquiatria

o drama evasivo que valsava entre as velozes notas do piano luxuoso demarcavam, cuidadosamente, o trajeto mais infeliz que o rapaz poderia percorrer naquele beco urbanizado vivido a mofo e cocaína. 

enquanto isso, bebia do álcool o vestígio de veneno mais fingido e ínfimo daqueles vinte e dois anos só, repetindo consigo mesmo que não ficara doente há tempos e que o remédio foi tomado, estava sim e não engoliu.

embriagado e espatifado pela própria vida, escondeu a enfermidade como camuflagem entre trincheiras, abaixando a cabeça quando a febre soava em sua campainha o sino de três igrejas e uma visita por ano, fazendo-o inflamar a garganta num grito goela abaixo de vinho tinto e, insatisfeito, gozado e sem vida.

— Posso entrar? - a temperatura ardente repetia em seu sangue a multiplicação de tantas bactérias inodoras e circulares, seu pé era arrastado para o inferno de sua coriza e, opa, a maldita perna coxa não salvava o range-range e torturava o ouvido do moço como madeira e amargura de jiló.

— Obviamente.

Abraçaram o corpo frouxo e um pouco roxo de hematomas, era anêmico. O tolo ficou paralisado pelo carinho desenfreado que a dona psicótica lhe batucou.  

Doeram-se juntos. Doentes, imundos e contaminados pela veracidade dos exames tortuosos e curvados ao leito de morte. Doentes, patéticos e amados por uma batida fraca de um coração gordo e entupido de qualquer lixo que não concretiza odor.

Estava velho, cansado e sua ansiedade não esquecia de rodopiar tonta na casa, desligar as luzes e, no silêncio do sono mais profundo, enforcar o pulmão aguado sob um futuro no furor.