Diagnóstico dos amadores sazonais

O rosto curvava-se, descrente, para baixo, fazendo encarar os olhos os pés magrelos e avermelhados.

Na cor dum índio reacendia no peito do pedúnculo uma assadura do tamanho de um botijão, de um sol nordestino abrasador rebobinado ao solado piçarra que alcança, dolorosamente, os nervos que roçam a caminhada eterna de três cajueiros imigrantes. Não era á toa que o suor incendiava o corpo molenga e galgaz do casal, vivido por uma cabocla devassa e pouco devota de tantos deuses e seu cônjuge, um sujeito adelgaçado que antes fora viril.

As lembranças venturosas do par tinham uma essência amarga e afrodisíaca do cacau de Itabuna, cheiro esse que se misturava numa sinestesia carnal ao sabor doído e sonoro de um beijo apaixonado, um beijo arrebatado pelo cansaço escravo de uma caminhada eterna.

A morena empurrava com o quadril o quadril do homem e ele, por inércia, tropeçava risonho esquecendo, por um momento, da situação soturna. O riso lembrava ela de uma quarta-feira gostosa no sul da boa Bahia, a qual estavam tão distantes, que acontecera há poucos anos em uma feirinha agreste. 

Agora era só sertão:

sertão geográfico e sertão emocional.

O ditador

Dum provérbio caipira,

Surgiu uma frasinha de impacto.

Nada de austeridade na roça,

Só mais um fazedor de ditado.

Guerrilha

As balas cortavam as nuvens do céu, torturando a tempestade, que chovia sobre a cabeça dos soldados. 

Todos vestidos de verde, com o charuto no canto esquerdo da boca, vendados de ódio e manchados de vermelho no peito e na farda, antes tão camuflada.

Era uma cena viva, como um contingente de doidos acordados se contorcendo na faringe, ardendo na garganta um grito de liberdade gutural, duma euforia seca e faminta.

Afinal, a fome do estômago e a sede de radicalização ruíam o espírito dos guerrilheiros.

2, 3, 4 meses atravessando os platinos para morrer agonizando.

O que eu quero ser quando crescer?

É engraçado viver o terceiro ano do ensino médio com aquele sentimento radical e audacioso de “putz, amanhã eu vou descobrir o que ser”.

O foda é que a gente já é, né?! Aqueles dias folgados do fundamental, muito antes do cotidiano objetivo do Objetivo, fazem-me lembrar muito o sentido de tudo aquilo que é inato e a gargalhada, e a brincadeira, e a correria.

Hoje cedo mesmo tive uma lembrança tão estranha das manhãs no Franciscano – um sentimento gordo entalou na minha garganta uma saudadezinha doída. Saudável, mas doída um bocado. 

Algo me transportou imediatamente para aquele pátio de chão cinza imitando o luxo dos apartamentos recentes estilo concreto; e aquelas mesas verdes com (para mim) fitas pouco mais escuras traçando cada quina circular que não doía o empurrão; e também aquela divisa estranha que sucedia a cantina de uma esfiha de calabresa ou um croissant quentinho de chocolate ao leite, marcando a mudança para as salinhas que estudei tão pequenina num chãozinho amarelo pastel com bolinhas pretas ou verdes escuríssimas, antes do banheiro de privadas baixas que acompanhavam minha altura rasa aos seis anos de idade quando eu insistia em lavar o pano manchado daquela gelatininha que não existe mais, antes limpinho e bordado com alguma figurinha e meu nome (como no boné preto das aulas de educação física).

Tocava o sinal e eu já entrava no corredor, oi Elaine, Andréia, Cláudia, Carla, Marisa!; oi irmã Graça, Ana Lúcia!; oi Rita, Sílvio!

Que sensação estranha, as escadas que se contorciam ao andar dos grandões, aqueles do primeiro, segundo e terceiro ano do ensino médio, enquanto eu permanecia no sexto – a turma mais novinha do fundamental dois. Ouvia meu tênis pisoteando o solo numa corrida frenética ao encontro do blusão que eu SEMPRE esquecia na sala de aula, sem que a Sônia viesse brava me chamar para o carro quando minha mãe estacionasse frente ao portão verde que buscava as crianças meio dia, uma hora. Minha amiga sempre corria comigo aliás, a Fernanda, quando terminávamos o recreio com outra música norte-americana em tradução simultânea, além de sempre encontrarmos um caminho a partir das enormes portas de vidro atrás da cortina também verde que ruía a sala de aula do Estevão e o jardinzinho maravilhoso que escondia, depois de uns minutos, o bosque com aquela alta pitangueira, perto da horta e da salinha de receitas que partíramos o rabanete uns anos atrás mais lerdos.

Falando nisso, como esquecer o bosque? Era um caminho gostoso de passear, logo após a cerimônia que sempre me fugia o nome, dos discursos da Vanda de paz e bem, quando comíamos o pão sírio repartido com um gole de suco de uva, perdendo as aulas para visitar as árvores e aquela plantinha que arremessávamos no cabelo do coleguinha para dar uma boa risada. Era tão engraçado porque tudo era tão fácil.

As amizades se construíam de um jeito tão natural e tão estranho que só criança entende a ansiedade: aquele pega-pega antes das aulas de catequese, as fugas para o banheiro às pressas antes do sinal tocar para lavar o aparelho roxo, depois azul, móvel, as corridas durante base 4 ou pique-bandeira (seja lá como se escreve), os lanches com a Luana e com a Vitória perto da grade também verde que separava aquele cantinho massa da quadra reformada com cheirinho de tinta (que demorou para podermos entrar e brincar do pega-pega amoeba), as conversas com a Luma, a Fabiana, a Belle, a Gi, o Matheus e o Guilherme nas bordas vermelhas da arquibancada anterior...

Vish, se eu continuar contando para vocês todas as coisinhas bobas que vivi antes dessa vidinha pré-vestibular, vou demorar um longo tempo e terei de aguentar os socos no estômago...Então, para facilitar a minha vida, eu resumo:

O que eu quero ser quando crescer é tudo que eu fui até agora. 

Triste quem reforça a disputa do dinheiro...

Cotidiano

O ruído aberto e assonante da chaleira arrastava meus tímpanos num incômodo exaustivo e constante, como se a água nunca fervesse para queimar minha goela de um chá preto acalentador. 

Estava eu, então, sentado em uma das melhores poltronas da casa, aquela que é acolchoada o suficiente para, se pudesse, afogar meu corpo dentro dela. A televisão, de volume baixíssimo, chiava sem parar o mesmo filme romântico clichê que me fugira o nome, com a mesma coitada que acaba namorando o melhor amigo esquisito ao invés do galã esnobe do colégio. O tapete de tons terrosos continuava em repouso ali, por inércia, bem abaixo da mesa de centro envidraçada que ai de pousar os pés qualquer visita, um nojo! O teto continuava respingando pequeninas goteiras de uma água que esmurrava o fundo do balde com outro som petulante e, dessa vez, rouco, ao contrário da chaleira.

Assim permaneciam em sintonia a chaleira que grita, o chão que acalma, a poltrona que engole, a televisão que sussurra, o filme que cansa, o tapete que para, a mesa que range, a goteira que insiste, a água que bate, o balde que repete e eu.

Afinal, quem era eu nesse conjunto bizarro de uma orquestra sinfônica monótona pertencente a mesma casa da infância e velhice dum mesmo ser?

Eu era o violinista? O maestro? O saxofonista? Ou era eu apenas o cara alto e magrelo que, quase atrás das cortinas, toca o triângulo metálico com um aparente espeto de mesma densidade, num intervalo de dez segundos?

Bom, eu ainda não sei, mas acredito que, quando a chaleira parar com essa manha de infante mimado, balburdiando a paciência da mãe, vou conseguir responder.

Ou ao menos quando a televisão voltar à frequência agradável, sem distorcer meus sentidos ao tapete chato que comporta a mesa ridícula de centro, abaixo da goteira que persiste gotejando sem que o filme encerre com o final feliz mais passado que carne em churrasqueira de minerador.

Enfim, vou esperar mais um pouco até que o silêncio mental me retire da mesmice incontrolável que me acolhe desde o amanhecer.

Não, cabeça, não estou com preguiça ou procrastinando qualquer coisa, é só a chaleira que me incomoda, junto com a televisão, o filme patético, a mesa de bosta, a poltrona funda, o tapete horrível, a goteira exasperante e, finalmente, esse meu corpo mole.

Haja paciência!

Adeus

E a boca, ah... a boca não atrevia mentir aos carinhos melancólicos e minimamente frívolos, espirituais, que o homem sentia nos pêlos quando ouvia o gemido saudoso que se repetia, narrando:

Partiu ela antes do sol se pôr e sua vida de veraneio pôs-se a madrugada nebulosa.

Retórica

Trêmulo, erguia os dois braços, curvando-os sem parar,

Estendia a mão para reestruturar os servos:

Vassalagem comum de quem o tinha nas palmas.

Apertando o peito tetânico contra o metal enferrujado,

Gargalhou engasgando fronte aos pais,

Aos filhos e aos donos de tudo aquilo.

Vestiu o melhor dos mais suntuosos ternos,

Enriqueceu o paladar do minimalista mais nojento 

E vendeu a ideologia profana. 

E engoliu o vinho amargo.

E apertou o toque como acordo.

Não sabia o que dizia, nem tampouco o que era.

Mais um raso sofista submetido ao cipreste.