Longevidade

Aqueles conhecidos e velhos cachos acinzentados, amargos e tampouco grisalhos, escorriam sobre a testa da senhorinha, caíam tontos como um feixe raso de luz.

De cócoras, ela agarrava seu gordo crucifixo entre as mãos, enrugada, orando ao Pai todas as rezas possíveis, não tão serena quanto antes, inquieta, estupefata. 

Seus joelhos machucados roçavam na madeira range-range e seus ouvidos, cansados, não mais ouviam um ruído sequer. Estava surda do mundo, ruminava então um só zunido agonizante, falso, aquele zunido que faz das pálpebras tão sofridas, olhos lacrimejam em efeito dominó com lábios secos, finos após e ásperos. Talvez seja por isso que parecia doente por completo, ao fim de sua linha do tempo, carregando no peito a angina e o vestígio de suas memórias. Relia cada lembrança como um cão encarando a carne crua, depois grelhada, em movimento pelo vidro da padaria, sem distração, obcecada, faminta.

Aos noventa e sete anos relembrava seus vinte e dois, na ponta do pé com aquela sapatilha verde-escura, o tule eriçado, as mãos quase quebradas de tanto bater o vento, o sorriso no rosto vivo, viva de corpo também, dançava, rodopiava, deitava aos pés do futuro...

Agora, segurando Jesus em suas mãos, sentia aquela dor no seio, aquele leve sombreado do que foi e jamais será, da mulher que tentou ser e dos filhos que partiram sem querer. Viu também um delírio do marido, viúva, e sentiu as mãos amantes em sua nuca como da primeira vez, calou sua respiração na boca de sua visão e, já tranquila, anestesiada, deitou sua silhueta no tapete fofo.

Dormiu.

Carta ao Mar

 (se o tal me permitir a honra)

Não nos vemos tanto assim para suportar a negação e o enjoo de alguns rasos toques. Aliás, a verdade se escreve em encontros e desencontros, retardados sempre por uma gigantesca pausa, distância, entre nós dois.

Eu, por um lado, retorno ao meu feito durante um ano inteiro, contornando uma escarpa e meia sob a Lua apenas uma vez ao ano – antes duas – e nosso tempo juntos parece-me tristemente mais curto que antes. Pois é...

Sim, eu lembro que transbordava dentro de ti longas e severas vezes por entre dois meses de infantilidade e insistência, mas agora vejo seu bravo corpo em um janeiro ensolarado e, como a correria aperta, apenas.

Congelamos.

Frisamos importâncias pessoais.

Distanciamos num ardor um por outro.

Aguardamos e, no fundo, resistimos.

Não resistimos, perdão.

Por isso no instante, despeço meus pés e a força motriz de nossos caldos por um tempo. Voltarei a navegar ou somente explorar teus cantos mais vezes, mesmo que tenha de esperar mais um cajueiro.

Volto aos eixos, não aos que eu devoto, mas aos que me convém. Faça o mesmo!

Amo-te.

Psiquiatria

o drama evasivo que valsava entre as velozes notas do piano luxuoso demarcavam, cuidadosamente, o trajeto mais infeliz que o rapaz poderia percorrer naquele beco urbanizado vivido a mofo e cocaína. 

enquanto isso, bebia do álcool o vestígio de veneno mais fingido e ínfimo daqueles vinte e dois anos só, repetindo consigo mesmo que não ficara doente há tempos e que o remédio foi tomado, estava sim e não engoliu.

embriagado e espatifado pela própria vida, escondeu a enfermidade como camuflagem entre trincheiras, abaixando a cabeça quando a febre soava em sua campainha o sino de três igrejas e uma visita por ano, fazendo-o inflamar a garganta num grito goela abaixo de vinho tinto e, insatisfeito, gozado e sem vida.

— Posso entrar? - a temperatura ardente repetia em seu sangue a multiplicação de tantas bactérias inodoras e circulares, seu pé era arrastado para o inferno de sua coriza e, opa, a maldita perna coxa não salvava o range-range e torturava o ouvido do moço como madeira e amargura de jiló.

— Obviamente.

Abraçaram o corpo frouxo e um pouco roxo de hematomas, era anêmico. O tolo ficou paralisado pelo carinho desenfreado que a dona psicótica lhe batucou.  

Doeram-se juntos. Doentes, imundos e contaminados pela veracidade dos exames tortuosos e curvados ao leito de morte. Doentes, patéticos e amados por uma batida fraca de um coração gordo e entupido de qualquer lixo que não concretiza odor.

Estava velho, cansado e sua ansiedade não esquecia de rodopiar tonta na casa, desligar as luzes e, no silêncio do sono mais profundo, enforcar o pulmão aguado sob um futuro no furor.