As balas cortavam as nuvens do céu, torturando a tempestade, que chovia sobre a cabeça dos soldados.
Todos vestidos de verde, com o charuto no canto esquerdo da boca, vendados de ódio e manchados de vermelho no peito e na farda, antes tão camuflada.
Era uma cena viva, como um contingente de doidos acordados se contorcendo na faringe, ardendo na garganta um grito de liberdade gutural, duma euforia seca e faminta.
Afinal, a fome do estômago e a sede de radicalização ruíam o espírito dos guerrilheiros.
2, 3, 4 meses atravessando os platinos para morrer agonizando.
