Senhorzinho e Seu Amaro

Os fardados remoeram os nervos de arrependimento e cobriram o cangote com as mesmas mãos sedentas que mutilaram a alma do jagunço. 

Ainda se via naquele matagal raso e lamacento o rosto macilento já apodrecido do senhorzinho de barba ainda castanha, o mesmo que sorria pela malevolência da terceira guarda do batalhão nortista, aquele motim que combatia a guerrilha do sul da Bahia.

Doía no peito de seus conhecidos o desejo de que não se expusesse fronte aos soldados e tenentes do velho sertão, mas a força bruta vinda daquele homem esquartejava a vitória dos camuflados: mesmo que falecido, arrebatado em sua quina de morte, permanecia febril e inocente sobre o erro do fuzuê vivido sem razão. Talvez era por isso que o arrependimento estampou no peito dos salvadores da pátria aquela ânsia tremenda, o chacoalhar do corpo suado e o lembrete do assassinato.

Aiai... o coronel com certeza se levantaria da poltrona do casarão e meteria o pé na estrada vigiando a passagem de qualquer pé-rapado envolvido no abate do prestigiado, principalmente o moreno de um e oitenta que era cabo na frente que socou o grande e velho amigo.

Sabe quem atuava sob comando do “coronér Seu Amaro”? Era Zé, aquele que te contei um capítulo atrás: pai, marido, eterno filho e trabalhador de uns tempos na fazendo para etanol, na arcada do Amir e dos becos em que Lucrécia era fisgada.

Só por isso e entre outras razões que falei da morte, da reação e do cerrado sangrento que estaria por vir entre as façanhas da família protagonista, pelo menos até Alicéia migrar para o Maranhão e acatar o latifundiário!

Um casarão e um berimbau

Óia que só carregava uns trinta e dois anos nas costas e o pixote já andava com os pézinhos arrastados no chão piçarra, arrastando também o sofrimento com treze calos no pé esquerdo e dois arranhões no tornozelo. Era o Zé, filho de Zulmira e pai de seis filhos, metade da cambada era calada e de mão áspera, era mulher, o resto era homem - todos eles paupérrimos de peito e exaustos, segurando com um dos braços o braço do outro para evitar o colapso, a combustão e a fuligem que cobria a vida mais rasa que o chão, vida árida e melancólica. 

A senhora Zulmira, antes de morrer de estômago e desgosto desiludido, foi lavadeira no bairro velhote da Grande Salvador, conhecendo depois o José pai, migrando pra solidão sertaneja do sul da Bahia, em fronteira com as delícias mineiras. De delícia não tinha nada, só plantinha de galho torto, rio intermitente e a esperança de encontrar o seu Chico inundando a hidrelétrica e doando vazão á agricultura de subsistência e a cenoura que paparia o filhote Zézinho, agora crescido e Zé.

Herdou então o nome do pai, herdando também os pézinhos que arrastam precocemente sobre os galhos astigmatas, quase cegos, que visionam os moradores fatigados.

E a esposa do Zé? Ninguém falou dela!

Era Lucrécia, nome chique pro talo que entalava na garganta a sede de saliva para engolir e hidratar a goela, mas era um brinco de mulher. Magricela (óbvio), mulata e alegre – alegre e apaixonada pelo sambinha das três e quinze da madrugada que vivia farto na rua de sua adolescência, saudosa existia pela vontade dele e pela falta que fazia a mãezinha e a vó nas feirinhas do agreste. 

Vish, nunca mais viu nenhuma das duas, metia no peito duas tapadas toda vez que lembrava dos sorrisos da Dona Júlia e da buchada de bode com caldo de cana, o tacacá do tucupi e tanta mistura de significados soltos e misturados pela televisão que desconhecia da cultura daquela boa gente.

Falando nisso, quando Zé e Lucrécia “acasalaram”, expressão que repetiam sem saber, casaram, os dois pareciam pombinhos aleijados - sem vontade de desgrudar ou largar da cama ferro para pular pelos vales na colheita pra etanol. Mas o tempo passou e, como nossos ancestrais dizem, a meia dúzia de filhos acompanhada da terrinha e dos bois que lascavam a bunda no pasto “cansou o amor”. 

Não cansou de cansar mesmo, ainda se agarravam por aí num beco ou no cafofo da fazendinha do Amir, mas relutavam: filhos novos, bocas novas.

O apetite deles estava grande, imagina o das criançolas birrentas. Um caos.

A mais velha era estrábica e nenhum rapaz queria beijar aquela mão enrugada ainda jovem, a do meio era inútil ainda pro trabalho (no caso, inútil pra vida) e a menorzinha, Alicéia, um doce de menina: ainda pequenina, aloirada, com potencial para vingar um latifúndio, cativar um ricaço ainda que cedo – pensavam longe, já nos dezessete. Essa ia pro Maranhão!

A molecada, sem entrar no mérito da idade, já acompanhava o gado com o papai, já mordia coco quente caído da arvinha e já bebia do riacho o gole da semana. Cansava chegar até lá, escaldava no coro da cabeça o sol nordestino e o vento se escondia nas praias turísticas - se perdia no meio dos cento e dez turistas, enganando os moradores que bateria no pescoço suado deles, enganando que retornaria ao cheiro de charuto do fumo e do cacau de Itabuna.

A vida era literatura de cordel, sempre em preto e branco, triste e solta das outras páginas. A fogueira enganava o sol e ambos queimavam a garganta de todos eles...

Não tem mais onde furar!

Dois mil e dezoito anda levando tantas energias consigo que me sinto incapaz de deixa-lo ir, fugir de minhas mãos sem largar algo sequer. 

Aiai... quantas vividas diversas o ano deixa em meu peito, com o sorriso de cada um estampado nas flores do hipotálamo, com o pesar de tantas discussões inacabadas e beijos de música que afagam no meu ouvido o futuro do próximo, futuro esse mais brasileiro do que pensava.

Isso porque, meus caros, nosso extenso litoral escarpado encanta meus braços quentes na vontade de bronzear o corpo (surgida na virada em Águas de Lindóia e concretizada na Ilha Grande), também ansiando cruzar o Nordeste, o norte mineiro e tantos outros sonhos de pousar e repousar no matagal raso, desenhando os contornos reforçados no romance regionalista paulista-sertanejo.

Vish, por que me pega assim?

Talvez o motivo de tudo isso seja os múltiplos almoços de segunda-feira morna, o dia mais completo da semana, que carrega dentro a voz rouca e áspera protestante, sorrisos que engolem a face azeda e, talvez, a esperança de que eles nos compreendam mais do que o pensado.

E outra, a gente acaba pensando nos próximos, não é? Pensando em como vamos erguer a perna esquerda sobre a poltrona e gritar, corajosamente, para mudar o mundo... pensando o porquê de termos mudado tanto num período tão curtinho de vida, um ano só, revertendo nossas vontades e transformando nosso “bezerro de gente” em algo gigantesco por dentro, faminto pelas verdades e bêbado, bêbado de alma e anestesiado de amor — tanto que fiz o Folhete Virtual para todos vocês, com a trouxa coragem de  um metro e sessenta e dois de altura e um par de olheiras exaustas.

Cansei muito, digo honestamente, mas juro que foi para viver. 

E assim que vai seguir...

Entre, a porta está apenas encostada!

Desconheço de um modelo ideal de texto, um padrão para iniciá-lo sem cansar os pouquíssimos e valiosos leitores que possam estar interessados em minhas escritas - escritas essas um pouco enferrujadas pelo estudo, que desvia minimamente a ansiedade de poemas, sonetos e críticas sob o conteúdo milagroso dos grandes vestibulares..Enfim,

Estou só e única nesse blog, que prefiro denominar como "Folhete Virtual', para aventurar tuas vontades e falta do que fazer para o rumo de minha cabeça, que pensa e pulsa em meio desse mundo monótono e petulante para representar pequenos contos. Contos ironicos que escondem uma realidade adversa, contos bobos para tirar férias do seu trabalho cansativo e essa dorzinha no lombar que creio que sentes como eu, contos de romance para viajar entre guerrilhas ilusórias e cores de um mundo desconhecido, contos... Cronicas, contos.

Já peço perdão pela frieza que te trato nessas palavras, desse jeito meio cru e nu de dizer introduções errantes, mas faço o texto com amor. E amor para mim significa disponibilizar tempo: o que está lendo agora é teu, faça o que quiser com isto, releia, rasgue, salve para refletir depois, ignore, é teu.

É seu pois estou compartilhando pensamentos, seu pois espero respostas suas. 

Mas como o tempo que tenho pode não equivaler ao tempo que tens, lhe darei a horna:

A crônica da sexta-feira 13 e o defunto do sétimo andar (entre outras críticas sociais)

O dia amanheceu teimoso e rabugento como um velhote septuagenário de bigode ralo, dos que reclamam do Poder Judiciário o dia completo e acreditam, eterna e piamente, que os dias de glória oriundos das duas décadas rigorosas desse nosso Brasil foram superiores e que, a cada dia passageiro, um jovem torna-se arrogante, drogado e recém-nascido -frágil como criança, mimimi de exagero. Esse dia não gostou de acordar.
Era 05:38 da manhã e a lua gritou como uma prostituta para que ele já principiasse limpando as remelas, passando a língua sobre os lábios quebradiços e trocando aquele olho exausto e melancólico pela exclamação daqueles pintados no nosso caderno de desenhos juvenis, de 2005. Ele odiou, é claro,o que você acha?
Todo dia o amarelinho (nada racista) arrasta os pés pelo assoalho range-range que estampa o céu e geme, rancoroso das poucas horas de sono, pedindo para que a lua lhe aposentasse por um minúsculo intervalo de tempo, tristonho e ranzinza. E olha que ela cedeu!
“Que surpresa” o sol velhaco pensou quando já repousava as quatorze horas daquela sexta-feira preguiçosa, esquecendo o próprio nome e o lugar que estava, quase iluminando aquele bando moribundo de humanos sem vergonha, sem nem precisar!
Queria agradecer a lua mas a coitada e cativa quase desmaiava na barriga da escuridão, a única fonte de luz ali encontrada, ainda secundária, e resmungava sobre a caixa vazia de Rivotril, QUERIA DORMIR!
A Reação daquela zona: era a exploração daquela plebe imunda, vivida de cortiços e que levava açoites do patrão - dizia a teoria da estrela de Marte, vermelha dum tradicionalismo fanático.
Vênus olhava de espreita, dizendo que era apenas furdunço, que deviam ser sossegados, nunca foram mal tratados. Tranquilidade estúpida, doninha da beleza não tinha de reclamar mesmo, azul sangue seu.
Enfim, era um mata-mata de anos que acobertava e inimizava aquele céu gordo, pançudo, que tinha de engolir em sua gordura raio x todos os planetas vagabundos e politizados, o conjunto de sistemas e o egoísmo do sol.
Eita... mas foi naquele dia que desembestou o conjunto!
Sexta-feira, treze de julho de 2018, o dia do azar, da morte e dos filmes apelidados “cult” que não aprimoram o gosto dos terrores categoria B do netflix e que o homem de meia-idade com queimaduras do sol (aquele maldito sol) não tira daquela mochila das longas-metragens piratas.
Nesse dia, em que a lua perdeu os comprimidos, que o sol nasceu mais tarde, que Marte negou o fascismo e que Vênus alegou bandidagem, nesse mesmo dia o céu pirou de vez. Ele ficou tão irritado que arrotou três gases comburentes: o pulmão terra foi atacado, tinha dióxido de carbono e enxofre para todo lado!
Era horrível, o problema era gástrico, quem ajudaria? Todos os planetinhas e astros tão ocupados e o abrigo morrendo aos poucos, com cara pálida de defunto, descolorido. Coronéis e jagunços tristonhos.
Aquele era o verdadeiro terror da sexta-feira, nem teria happy hour, muito menos churrasqueira.
“Que desgraça” todos disseram, “Que grande desgraça!”
E a política entrou para segundo plano.

Agora pode sair, dou a passagem novamente.
Agradeço a presença...