Desconheço de um modelo ideal de texto, um padrão para iniciá-lo sem cansar os pouquíssimos e valiosos leitores que possam estar interessados em minhas escritas - escritas essas um pouco enferrujadas pelo estudo, que desvia minimamente a ansiedade de poemas, sonetos e críticas sob o conteúdo milagroso dos grandes vestibulares..Enfim,
Estou só e única nesse blog, que prefiro denominar como "Folhete Virtual', para aventurar tuas vontades e falta do que fazer para o rumo de minha cabeça, que pensa e pulsa em meio desse mundo monótono e petulante para representar pequenos contos. Contos ironicos que escondem uma realidade adversa, contos bobos para tirar férias do seu trabalho cansativo e essa dorzinha no lombar que creio que sentes como eu, contos de romance para viajar entre guerrilhas ilusórias e cores de um mundo desconhecido, contos... Cronicas, contos.
Já peço perdão pela frieza que te trato nessas palavras, desse jeito meio cru e nu de dizer introduções errantes, mas faço o texto com amor. E amor para mim significa disponibilizar tempo: o que está lendo agora é teu, faça o que quiser com isto, releia, rasgue, salve para refletir depois, ignore, é teu.
É seu pois estou compartilhando pensamentos, seu pois espero respostas suas.
Mas como o tempo que tenho pode não equivaler ao tempo que tens, lhe darei a horna:
A crônica da sexta-feira 13 e o defunto do sétimo andar (entre outras críticas sociais)
O dia amanheceu teimoso e rabugento como um velhote septuagenário de bigode ralo, dos que reclamam do Poder Judiciário o dia completo e acreditam, eterna e piamente, que os dias de glória oriundos das duas décadas rigorosas desse nosso Brasil foram superiores e que, a cada dia passageiro, um jovem torna-se arrogante, drogado e recém-nascido -frágil como criança, mimimi de exagero. Esse dia não gostou de acordar.
Era 05:38 da manhã e a lua gritou como uma prostituta para que ele já principiasse limpando as remelas, passando a língua sobre os lábios quebradiços e trocando aquele olho exausto e melancólico pela exclamação daqueles pintados no nosso caderno de desenhos juvenis, de 2005. Ele odiou, é claro,o que você acha?
Todo dia o amarelinho (nada racista) arrasta os pés pelo assoalho range-range que estampa o céu e geme, rancoroso das poucas horas de sono, pedindo para que a lua lhe aposentasse por um minúsculo intervalo de tempo, tristonho e ranzinza. E olha que ela cedeu!
“Que surpresa” o sol velhaco pensou quando já repousava as quatorze horas daquela sexta-feira preguiçosa, esquecendo o próprio nome e o lugar que estava, quase iluminando aquele bando moribundo de humanos sem vergonha, sem nem precisar!
Queria agradecer a lua mas a coitada e cativa quase desmaiava na barriga da escuridão, a única fonte de luz ali encontrada, ainda secundária, e resmungava sobre a caixa vazia de Rivotril, QUERIA DORMIR!
A Reação daquela zona: era a exploração daquela plebe imunda, vivida de cortiços e que levava açoites do patrão - dizia a teoria da estrela de Marte, vermelha dum tradicionalismo fanático.
Vênus olhava de espreita, dizendo que era apenas furdunço, que deviam ser sossegados, nunca foram mal tratados. Tranquilidade estúpida, doninha da beleza não tinha de reclamar mesmo, azul sangue seu.
Enfim, era um mata-mata de anos que acobertava e inimizava aquele céu gordo, pançudo, que tinha de engolir em sua gordura raio x todos os planetas vagabundos e politizados, o conjunto de sistemas e o egoísmo do sol.
Eita... mas foi naquele dia que desembestou o conjunto!
Sexta-feira, treze de julho de 2018, o dia do azar, da morte e dos filmes apelidados “cult” que não aprimoram o gosto dos terrores categoria B do netflix e que o homem de meia-idade com queimaduras do sol (aquele maldito sol) não tira daquela mochila das longas-metragens piratas.
Nesse dia, em que a lua perdeu os comprimidos, que o sol nasceu mais tarde, que Marte negou o fascismo e que Vênus alegou bandidagem, nesse mesmo dia o céu pirou de vez. Ele ficou tão irritado que arrotou três gases comburentes: o pulmão terra foi atacado, tinha dióxido de carbono e enxofre para todo lado!
Era horrível, o problema era gástrico, quem ajudaria? Todos os planetinhas e astros tão ocupados e o abrigo morrendo aos poucos, com cara pálida de defunto, descolorido. Coronéis e jagunços tristonhos.
Aquele era o verdadeiro terror da sexta-feira, nem teria happy hour, muito menos churrasqueira.
“Que desgraça” todos disseram, “Que grande desgraça!”
E a política entrou para segundo plano.
Agora pode sair, dou a passagem novamente.
Agradeço a presença...
A crônica da sexta-feira 13 e o defunto do sétimo andar (entre outras críticas sociais)
O dia amanheceu teimoso e rabugento como um velhote septuagenário de bigode ralo, dos que reclamam do Poder Judiciário o dia completo e acreditam, eterna e piamente, que os dias de glória oriundos das duas décadas rigorosas desse nosso Brasil foram superiores e que, a cada dia passageiro, um jovem torna-se arrogante, drogado e recém-nascido -frágil como criança, mimimi de exagero. Esse dia não gostou de acordar.
Era 05:38 da manhã e a lua gritou como uma prostituta para que ele já principiasse limpando as remelas, passando a língua sobre os lábios quebradiços e trocando aquele olho exausto e melancólico pela exclamação daqueles pintados no nosso caderno de desenhos juvenis, de 2005. Ele odiou, é claro,o que você acha?
Todo dia o amarelinho (nada racista) arrasta os pés pelo assoalho range-range que estampa o céu e geme, rancoroso das poucas horas de sono, pedindo para que a lua lhe aposentasse por um minúsculo intervalo de tempo, tristonho e ranzinza. E olha que ela cedeu!
“Que surpresa” o sol velhaco pensou quando já repousava as quatorze horas daquela sexta-feira preguiçosa, esquecendo o próprio nome e o lugar que estava, quase iluminando aquele bando moribundo de humanos sem vergonha, sem nem precisar!
Queria agradecer a lua mas a coitada e cativa quase desmaiava na barriga da escuridão, a única fonte de luz ali encontrada, ainda secundária, e resmungava sobre a caixa vazia de Rivotril, QUERIA DORMIR!
A Reação daquela zona: era a exploração daquela plebe imunda, vivida de cortiços e que levava açoites do patrão - dizia a teoria da estrela de Marte, vermelha dum tradicionalismo fanático.
Vênus olhava de espreita, dizendo que era apenas furdunço, que deviam ser sossegados, nunca foram mal tratados. Tranquilidade estúpida, doninha da beleza não tinha de reclamar mesmo, azul sangue seu.
Enfim, era um mata-mata de anos que acobertava e inimizava aquele céu gordo, pançudo, que tinha de engolir em sua gordura raio x todos os planetas vagabundos e politizados, o conjunto de sistemas e o egoísmo do sol.
Eita... mas foi naquele dia que desembestou o conjunto!
Sexta-feira, treze de julho de 2018, o dia do azar, da morte e dos filmes apelidados “cult” que não aprimoram o gosto dos terrores categoria B do netflix e que o homem de meia-idade com queimaduras do sol (aquele maldito sol) não tira daquela mochila das longas-metragens piratas.
Nesse dia, em que a lua perdeu os comprimidos, que o sol nasceu mais tarde, que Marte negou o fascismo e que Vênus alegou bandidagem, nesse mesmo dia o céu pirou de vez. Ele ficou tão irritado que arrotou três gases comburentes: o pulmão terra foi atacado, tinha dióxido de carbono e enxofre para todo lado!
Era horrível, o problema era gástrico, quem ajudaria? Todos os planetinhas e astros tão ocupados e o abrigo morrendo aos poucos, com cara pálida de defunto, descolorido. Coronéis e jagunços tristonhos.
Aquele era o verdadeiro terror da sexta-feira, nem teria happy hour, muito menos churrasqueira.
“Que desgraça” todos disseram, “Que grande desgraça!”
E a política entrou para segundo plano.
Agora pode sair, dou a passagem novamente.
Agradeço a presença...
“Enfim, era um mata-mata de anos que acobertava e inimizava aquele céu gordo, pançudo, que tinha de engolir em sua gordura raio x todos os planetas vagabundos e politizados, o conjunto de sistemas e o egoísmo do sol“ - Eu amo esse detalhismo cotidiano, esse determinismo tão Aluísio Azevedo ❤️
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